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À la fleur caduque du temps et de l'esprit,
la plume,
entraînée,
s'occit.
Sur les pages aimées,
un baiser déposé,
s'efface,
sous l'eau,
bleutée.
Le livre que le temps,
odieux,
dans la poussière à versé,
gémit,
mais reste oublié.
O dieux,
le mot
de marbre
puissiez vous un jour me donner.
À mort
les mots qui s'effacent
et versent au passé
un peu
de ce qu'ils ont été
si peu
si peu
au
jour
d'après.
@goofy de rien 😄
